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三月十八，天刚放亮，靠山屯的药田里已经人声鼎沸。
林英蹲在垄间，指尖拂过九叶肺草油亮的叶片，晨露顺着指缝往下淌，带着股清苦的药香。
身后传来陈默的脚步声，她不用回头也知道，是他抱着账本过来了。
“头茬肺草估摸着能收三百斤，黄精蒸晒的火候……”陈默的声音里带着点发颤的兴奋，“老刀昨儿夜访，说这批黄精的雾纹比野山货还密，是他鉴过最地道的灵品。”
林英直起腰，额角的碎发沾着湿气，望着田埂上排成列的竹筐，十五个妇女举着竹耙，翠花开头喊着号子，耙齿划过黑土的声音像首轻快的歌。
“把根须上的泥抖净。”她提高嗓门，“晒的时候分三层，最底下铺松针，中间垫桑皮纸，顶层用竹篾压着。”
“英姐放心！”翠花挥了挥晒得黝黑的胳膊，竹耙在她手里转了个花，“昨儿夜里我带着队里的姐妹把晒场扫了八遍，连颗沙粒都找不着！”
日头爬到树顶时，九叶肺草的淡紫花瓣在竹匾里铺成一片云霞，黄精经过九蒸九晒，表皮泛起琥珀色的光。
林英挑出最饱满的十二根黄精，用桑皮纸层层裹好，又取了半筐肺草叶装进粗布口袋。
